Les gens sont tristes, le vent éteint leurs cigarettes.
Ils sont gris comme la cendre froide. Les femmes ont toutes le même manteau, les plus jeunes sont pires, identiques. Les cheveux châtain trop lisses, la frange carrée ou de côté, jean slim bleu, gris ou noir sur leurs si jolies cuisses, bottines. Douze bracelets pour sublimer leurs poignets fins. Pas de couleurs, ou bien pas trop. La provocation a une définition variable. 
Les regards sont cernés au khôl et dérivent au gré du paysage qui défile au-dehors.
Les lèvres sont fines et glossées, brillantes, impeccables, mais ne sourient jamais. La mode est d'être désabusée, et de ne pas rendre le sourire des autres. Maussade et désenchantée. 
Le monde entier semble donc malheureux.
Le bus, la rue. Mes observatoires personnels de la société.
Peu importe la perte de temps, ce même temps si précieux en d'autres circonstances. J'aime étudier les visages mornes un par un et toujours, sans exception, y déceler quelque chose de beau, voire de sublime.

Un regard avec un éclat particulier, une couleur plus profonde.
Des lèvres pleines, comme les tiennes, mon ange.
De longs cheveux bouclés.
Un beau nez droit.
Des joues lisses ou un grain de peau douteusement parfait.


[... à finir ...)

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